I morges vågnede du igen og bar vægten af ​​din tristhed ind i din dag, og du spekulerer på, hvordan du kom hit, til dette sted, hvor du er så ødelagt, så tabt.

Du ved ikke engang, hvem denne kvinde er, den med det tegnede ansigt og farveløse øjne. Hun er en fremmed; en skal af tomhed og sorg.

Der er intet tilbage af dig, kun den blegne hud, der dækker dine visne knogler. Et sted inden i dig skal et hjerte stadig slå, men det er svagt, allerede, og du spekulerer på, hvordan det endda trækker liv, når du har givet så meget af det væk.



mand slå mig

Du ville aldrig miste så meget af dig selv. Du troede måske, hvis du brækkede stykker af dit hjerte og placerede dem i andres hænder, ville de se den gave, du havde givet dem. Måske ville de vide, hvor meget det koste dig at rive dit kød i stykker, og de ville værdsætte dette stykke af dig, der hviler i deres hænder. Måske ser de dig, kender dig.

Måske ville de elske dig.

Stykke for stykke rev du dig fra hinanden. Stykke for stykke gav du dig selv væk. Nogle gange et øjeblik, nogle gange for en nat. Nogle gange for et løfte, der faldt fra en forhastet tunge på den karrige jord ved dine trætte fødder.



Men aldrig for den kærlighed, du så ønsket.

Men det gjorde ikke noget. Du var desperat efter at blive set, blive elsket, så du fortsatte med at give dit hjerte væk, indtil nu er dit åndedrag svagt, og dit bryst er tomt, og du kan ikke længere mærke den livskraft, der engang pulserede gennem dine årer eller håbet om, at engang trivedes i din sjæl.

Du lod stykker af dit hjerte falde gennem fingrene på dem, der ikke vidste, hvor meget det var værd.



Fordi ingen nogensinde fortalte dig, hvor meget du var værd.

Men hjerter så værdifulde som dine blev aldrig skabt til skødesløse hænder.

Elskede, kom tilbage til dig selv.

Rejse rundt på jorden, vidt og bredt, og saml de stykker, du har mistet. Bring dem tæt på, støv dem af, og anbring dem tilbage i dit bryst. Føler, som du begynder at reparere. Se hvordan dit hjerte trækkes sammen igen. Lyt til dens styrke, når den slår hurtigere, den måde, den finder den sang, der har kaldt dit navn siden det øjeblik, du blev født.

Elskede, kom tilbage til dig selv.

For dit hjerte indeholder universets mysterium inden for dets åndedrag. Du er grusomheden af ​​vilde storme på en sommeraften, den hviskede solskin, når den kysser horisonten. Du er tordenen, der rasler byernes vinduer, de blide harmonier, der vasker folk rene med deres tårer. Du er raseri over utæmmede oceaner, der piskes mod slagne kyster, blødhed af regn, der lander lydløst på faldne blade. Du er vanvid og kaos, lidenskab og ild, stillhed og ro; en smuk modsigelse, der efterlader verden åndedræt i din kølvandet.

Elskede, kom tilbage til dig selv.

Giv ikke dit hjerte længere væk til dem, der ikke ser den skønhed, der ligger inden for deres hænder.

Elsk dit eget hjerte med alle måder på den kærlighed, det fortjener, så du vil aldrig mere nøjes med en kærlighed mindre end alt hvad du nogensinde har været værd.