Jeg var halvt i søvn, snappet væk fra drømme om min bryllupsdag, da min telefon kvitret. Korte, høje tonelyde, der ville sende en hund sindssyg.

Jeg paw på skærmen, antaget, at det var min alarm, indtil jeg bemærkede min forlovede navn med to lyserøde hjerter ved siden af. En FaceTime-anmeldelse.

Michael sendte knap en sms til mig, så meget mindre ringede til mig, så jeg antog, at det var en fejltagelse, en rumpeknap. Men jeg var vågen nu og var nødt til at grine om, at han ødelagde min søvn, så jeg besvarede opkaldet.



Jeg forventede kontaktbrune øjne og buzzcut, men ikke det tørrede blod. På hans hage. Under hans næse. Over hans kind.

Jeg har brug for dig i mine livs breve

Han blev håndjernet i sin radiator, ikke de spinkle manchetter, vi opbevarede i skabet for sex, men skinnende metalbegrænsninger. Kanaltape dækkede munden. Og et tykt, flosset reb kredsede om hans talje, der var bundet for stramt, grave i for dybt. Jeg kunne forestille mig smerter, kløe.

Og da han stod ved siden af ​​Michaels halte krop, var der en mand.



Jeg kunne kun se hans ben, hans slanke sorte bukser og den ene hånd med en glock.

Du kan godt lide bøger, ikke sandt, Tanya?

Jeg flinched på mit navn.



Jeg har set dine hylder. Med lidt af det hele. Mysterier. Science Fiction. Fantasi. Rædsel.

Michael forsøgte at tale. Jeg kunne se båndet krølle, men uanset hvad der kom ud lød det som dæmpet bark.

Det er tid for dig at være historiens stjerne. Desværre har denne ikke en lykkelig afslutning.

Jeg ønskede at ringe til 911, til teksten 911, men jeg kunne ikke åbne andre sider på min telefon, mens Facetiming. Jeg sad fast.

Lad os starte med et mysterium. Gå gennem dit skab. Der er en ledetråd skjult inde.

Jeg kunne have løbet fra rummet. Lagde røret på. Fik hjælp. Men jeg havde en fornemmelse af, at pistolen ville gå af, hvis jeg gjorde det. At den fremmede ville dræbe Michael, hvis jeg handlede.

Når alt kommer til alt var glokken ret der. Manden kunne trække i udløseren, før politiet tændte for deres sirene. Før de endda modtog et radioopkald.

Jeg var nødt til at overholde. Jeg var nødt til at give ham det, han ville have. jeg havde til.

Da jeg nåede frem til mit skab, gled jeg bøjlerne til siden, en efter en. Shirts. Jeans. Nederdele. Kjoler.

Og en af ​​disse kjoler, min yndlings kjole, kjolen, jeg havde båret, da jeg første gang mødte Michael, havde mørkt blod sprøjt over brysterne, over halsudskæringen, ned langs ærmerne.

Gæt, hvis blod det er, Tanya.

Jeg bøjede knæene for at spy, men der kom intet ud. Ingen stykker. Intet spyt. Ingen ord.

Jeg havde ikke tid til at tænke og føle, fordi den fremmede gav mig specifikke instruktioner: Sæt mit Bluetooth-headset på, og slip telefonen i lommen. Køb en busbillet, og kør til 217th gade. Vent i lobbyen i lejlighedsbygningen på tværs af vejen.

Ingen tale med fremmede, svare ham højt eller endda kigge på en politimand - eller han ville sprænge Michaels hjerner ud.

Jeg følte mig svimmel hele turen ned ad vejen, mine fingerspidser lige så rystende som min underlæbe. Da jeg nåede bussen, bad jeg om at få et sæde for at hvile mine vingende knæ, men selvfølgelig blev jeg stående stående, glatte hænder mod den faste hoved.

Lad os prøve erotik denne gang.

Jeg anstrengte mig for at høre ham, da bussen trak sig væk fra stoppestedet og ryste mig til venstre. Jeg faldt næsten på den fyr, der sad ved siden af ​​mig, men fangede mig i sidste sekund.

Jeg vil have dig til at røre dig selv.

Jeg kvalt en latter. Hvilken slags sygeanmodning var det? Havde han endda et kamera på mig? Min telefon lå i lommen, han kunne ikke se mig mere. Kunne han det?

Masturbate. Gør det.

Jeg hørte et klik på en pistol. Flere lyddæmper fra Michael.

Nu.

Jeg svejvede min hånd hen over min skridt og børstede fingrene let mod stoffet. Jeg prøvede at få det til at se ud som om min hånd svingede fra busens bevægelse. Som om det var naturligt. Tilfældig.

Du skal gøre det bedre end det. Jamre.

Var han ude af sit skide sind? Hvis jeg lavede en scene, ville jeg blive smidt ud af bussen. Arresteret for offentlig usømmelighed. Men måske ville det være en god ting. Måske ville det ødelægge hans plan.

Så jeg gjorde det.

Jeg lagde mine hænder mellem mine ben på silke af pyjamasbukserne, som jeg stadig havde på, og vippede fingrene frem og tilbage og frigav de mindste stønn.

Jeg ville dø. Der var folk i den bus, jeg kendte. Ikke ved navn, men med ansigt. Naboer, jeg snublede over i købmanden. Hvad i helvede ville de synes om mig?

Jeg fandt det aldrig ud, fordi de holdt deres kommentarer låst inde. Ingen sagde et ord, i det mindste ikke med deres læber. Men deres øjne fortalte deres egne historier.

Kvinden, der stod foran mig, blev ved med at skjule sit hoved. Teenagere, der sad til venstre, fniste. Og manden til højre for mig, den, jeg næsten kollapsede med tidligere, smilede som om jeg gav ham et gratis show.

Mine kinder vendte sig til kirsebær, da vi nåede min stop, men jeg ignorerede ydmygelsen for at fokusere på mine instruktioner. Gå på tværs af gaden. Ind i lejlighedsbygningerne. Sæt dig ned ved bænken overfor elevatorerne.

Dusinvis af mennesker gik forbi uden at være opmærksomme på den hjemløse pige med sengehoved og flanel. Jeg må have været der i mindst femten minutter, før en kvinde i tyverne med et spædbarn trådte ind i elevatoren.

Gå indenfor. Nu. Følg dem.

Jeg gjorde. Det var typen med foldede gitterdøre, den type, der stoppede maskinen midair, hvis du åbnede dem.

Kvinden bankede på knappen til øverste etage med en tommelfinger, og maskinen klumpede sig til live. Jeg tryk ikke på noget, så hun kiggede på mig. Bange allerede før hun havde en grund til at være det.

Det er tid til rædsel. Åbn elevatordøren.

Jeg trak den åbent uden tøven. Jeg kunne høre kvinden spørge mig, hvad jeg lavede, afskærmede babyens hoved med hånden.

Ræk dig ind i lommen på dine pyjamasbukser.

smerte er en stor lærer

Jeg holdt den ene hånd på døren og gled den anden inde. Pakkede mine fingre omkring noget ovalt. Træ.

En lommekniv.

Hvordan fanden fik han det derinde? Hvordan bemærkede jeg det ikke på bussen?

Dræb en af ​​dem. Du får vælge.

Jeg rystede på hovedet. Rystede den mod døren og pressede min pande hårdt nok til at efterlade krydsninger mod huden.

Det er et liv. Enten dør hun, eller din forlovede dør. Det er dine valg.

sociale medier gør mig deprimeret

Jeg skubbede en knytnæve ind i munden og smed ned på knagen og tænkte over, hvordan enhver, der hævdede, at alle mennesker var lige, tudet bullshit. Erhverv ikke noget. Heller ikke køn eller alder. Hvad der betyder noget, var om du elskede personen eller ej. Hvis de betød noget for dig eller bare var en anden krop.

Michael var mit livs kærlighed.

Og hun var ingen.

Jeg snoede min hals, lige nok til at skabe øjenkontakt, og bad hende om at lægge barnet ned. Hun kaldte mig en tæve, fortalte mig at lukke den forbandede dør og lade hende komme hjem - indtil jeg sprang klingen fra kniven. Så blev hun stille. Placerede babyen i hjørnet med sit tæppe gemt omkring det som en skygge.

Tårene gled ud af moren, men jeg sagde, at hun ikke skulle bekymre sig, at jeg ikke ville skade hendes baby.

Og så skar jeg hendes hals.

Blod sprøjtede ud af spalten i hendes kød og farvede min top, men kun et øjeblik, kun indtil hun kollapset og lavede en frisk pyt på jorden.

Det er tid til science fiction og fantasy. Drik hendes blod.

Babyen græd ikke eller klynket eller græd. Den sad bare der, krøllede, uvidende om, hvad jeg havde gjort. Hvad jeg stadig havde at gøre.

Dette er den sidste ting. Efter dette får du at se Michael.

Jeg sænkede mig ned på knæene, dyppede en finger i hendes blod og sugede den af.

Gøre det bedre.

Jeg pressede øjnene tæt sammen og bøjede mig over hendes lig og foregik, at jeg sprang juice. At foregive, at det var alt, hvad det var. Juice. Glider hen over min tunge. Klemmer ned ad min hals. Farvning af mine læber.

Jeg må have slugt i det mindste en pint af det, før jeg hørte stemmen igen.

Okay. Færdig eventyret. Grib babyen og gå til værelse 515.

Jeg fandt nøglerne i min baglomme under løbet ned i hallen.

Da jeg låste op for døren, var Michael stadig på gulvet og kæmpede for at bryde ud af manchetterne. Og ved siden af ​​ham, med en glock i hånden, var den ansigtsløse fremmed, hud så hvid som væv.

Bortset fra at det overhovedet ikke var en mand. Det var kun en mannequin, hånd indpakket i duct tape for at holde glokken fast på hans hånd.

Og ligesom den, forsvandt illusionen. Jeg kunne ikke spille foregive mere. Jeg blev smidt ud af min historie. Kastet tilbage til virkeligheden.

'Dette er din anden lejlighed, er det ikke'? Jeg spurgte. ”Jeg vidste, at du ikke var væk til arbejde alle disse nætter. Jeg vidste, at du snyd. Jeg er ikke dum, Michael. Jeg er ikke en fanden idiot.

Jeg bøjede sig til hans niveau og spræng båndet fra hans mund. 'Tanya. Tanya, læg venligst min datter ned.

Jeg glemte, at jeg havde holdt babyen. Hans baby. Hans hore baby. Den, han har gemt sig for mig i flere måneder. Den, der gav mig ideen om at skabe et eget eventyr.

”Bare så du ved, din elskerinde er død. En eller anden psyko dræbte hende i elevatoren.

Jeg sagde det, mens jeg så på min telefon, som om vi havde en afslappet samtale, den type, vi plejede at have tilbage, da han var loyal. Naturligvis var telefonskærmen sort. Det havde været sort hele dagen. Jeg har aldrig modtaget et opkald. Jeg havde lige foregivet at spille en karakter. At have en samtale med stemmerne inde i mit hoved.

Sandheden var, at jeg var gået til Michael tidligt den morgen, satte en pistol mod hans tempel, bandt ham efter at have efterladt et par snit og blå mærker - og kørte derefter hjem for at vaske gunk af mig, sætte min blodige kjole tilbage i skabet, og sæt kniven og stjålne nøgler i mine pyjamaslommer.

Et par timer efter det foregik jeg som svar på hans FaceTime. Lad som om jeg var nødt til at spille helten og redde kærligheden i mit liv. Lad som om min forlovede faktisk elskede mig.

Men det var slet ikke sandheden. Han var ikke drengen, der kom hjem med blomster og chokolade. Han var en snyder. Og jeg var ikke den pige, der ville krydse jorden for at redde ham. Jeg var en masochist, en morder. Jeg var klimaks på den bus. Jeg havde et smil på mit ansigt, da jeg myrdede den kvinde, da jeg slukede hendes blod.

Og jeg havde et andet smil, da jeg skød min forlovede gennem tænderne.