Jeg tror, ​​at enhver kvinde, der har elsket, har elsket tre slags mænd: den, hun elsker i sengen, den, hun elsker ved middagsbordet, og den, hun elsker i sin hukommelse.

Manden, som hun elsker i sengen, er den mand, der kommer til hende, når hun føler sig ensom mest.

Han fylder hendes seng med sin store bygning og varmer hendes krop ved hver tomme af huden, der presser mod hendes, hvilket gør det kendt, hvor meget han længes efter hendes feminine touch.



Hun kan lide det. Hun kan lide, at han får hende til at føle sig feminin og ønsker at være feminin. Hun kan lide den måde, han lader hende tro på, at hun har en slags magt over ham, at det må være hende, men ingen andre.

Når hans tunge danser i hendes mund og hans fingre løber langs hendes lår og derefter trækker ind mellem hendes ben, er det som om hun har sovet i hele denne tid og pludselig vågnede op, klar til at opdage den dybeste af hende og den tykeste af ham, for at være fri med sine dyreinstinkter og enhver kinky fantasi, som hun aldrig turde indrømme, at hun har.

Hun savner ham i bruser, op mod køkkenvæggen, om aftenen ser hun ingen attraktiv nok, og hver gang hun rører sig selv. Hun ønsker igen følelsen af ​​at have en mand i sit liv, en stærk krop i sin seng, ru hænder på hendes bryster og menneskelig kød inde i hendes krop.



Hun kalder ham op kl. 2, og han er altid glad for at komme. Så nu hver 2. am er han den eneste mand, hun tænker på, om hun har sine kvindelige behov eller ej.

du snyder på mig

Den anden mand er den mand, hun elsker ved middagsbordet.

Han er den mand, som hun også vil elske på sengen, men inden den tanke endda krydser hendes sind, er hendes sanser allerede tændt af hans tilstedeværelse, ved den måde, han ser på hende, af hvordan han altid har noget nyt at lære hende og overrasker hende i alle de små ting, som han sandsynligvis ikke engang er klar over.



Som hvordan hans ord lyser op de mørkeste dele af hende og hans smil er som stoffer, der bestemt er for vanedannende til hendes eget bedste.

Når livet bliver hårdt, og hun har svært ved at fortsætte, er han det første nummer, hun vil ringe til, og det første 'har du det godt?' Hun vil høre.

Skønt, ikke altid har hun modet til at nå ham og fortælle ham sandhederne, og bestemt ikke sandheden, der involverer hendes hjerte, der springer over et slag på glimtet af ham og hendes håndflod svedt, når hans navn dukker op på hendes telefonskærm.

Fordi der er bare for meget at tabe. Han er for meget at tabe.

Hun savner ham de dage, hun tvivler på sig selv og ikke ser noget lys foran sig, hver gang virkeligheden bliver til et almindeligt sort / hvidt billede og åndeløse øjeblikke er gået glip af.

Hun ønsker igen følelsen af ​​at blive plejet og værdsat, at høre hendes navn kaldet dybt og personligt, at kende der er nogen derude, der mener, at hun er i stand, der tror på hende og skubber hendes grænser.

Nogle gange føler hun det som om det måske endda er respektløst af hende at fantasere om ham på sin seng - ikke at hun har brug for det, fordi det allerede er latterligt overvældende at blot låse øjnene med ham i mere end 3 sekunder, ved et uheld at børste sine arme mod hans og give ham et venligt kram farvel, når deres kroppe varmer op.

Hun kan bare ikke benægte det, at hun undrer sig over, hvordan det er at have et privat øjeblik med ham, aldrig holder op med at elektrificere hende, og at hun altid er sulten efter mere og mere.

Endelig er den mand, hun elsker i sin hukommelse, den mand, der har hende i dagdrømme, mareridt såvel som hvert vågne sekund, hun ikke holder sig nok optaget.

Hver gang hun er sammen med en sådan - en ny, en gammel, nogen ikke ham, hverken ved siden af ​​hinanden eller hende liggende under - kan hun ikke hjælpe med at spore minder tilbage til ham, og snart begynder det at blø.

Som om der er en skarp kniv gemt et sted inde i hende, og den skærer stille hende åbent igen. Så bløder det, og det gør ondt. Men det gør ikke bare ondt, det er også oprørende og frustrerende, fordi hun ikke har nogen idé om, hvordan man får ham ud af sit system, og sommetider vil hun ikke engang.

Hun ønsker desperat, at det var ham, der stirrede ind i hendes øjne og hviskede, at han savnede hende så skidt. Hun forestiller sig, hvordan det er at blive holdt af ham igen og føle sig virkelig feminin igen.

Hun mener, at hendes kvindelighed er født med et formål, og det er for at tage sig af en mand, som hun elsker og har brug for sin femininitet.

Hun savner at begrave sit ansigt i brystet, føle vægten af ​​hans krop på hendes og ligesom i hans arme, er hun endelig hjemme og vil aldrig forlade sig igen. Nu er hendes seng tom, og det samme er hendes liv.

En kvinde, der har elsket, kunne have elsket en, to eller alle disse mænd. Men fra tid til anden lever disse tre mænd tilfældigvis i en krop, har et navn og forlader hende alle de samme.

Og når disse tre mænd faktisk er en mand, den mand, hun elsker blindt, lidenskabeligt med alt hvad hun har, den mand, der lovede at være, men ikke længere er her, er det kvinden, der ikke har andet valg end at bære med sig det dybeste såret, aldrig ved om det nogensinde er helet.