sådan føles det at elske nogen med din tarm

Du låser øjnene for første gang og smiler, men ikke på en kærlighed ved første øjekast. Du må ikke svinge eller sukke eller sætte dit liv på vent for at stå ved den fremmede. I stedet ser du væk, hjertet lidt varmere, fordi du har fået en ven; en ven, der tror på din intelligens og skønhed i utrolige stilhed. Du ved det kun, fordi du følte troen på hans blik. Uden at du ved det, manifesterer din hukommelse om ham sig i den enkle tillid, han indrullede. Så længe dit hjerte er varmt og din selvtillid streamer, er han med dig. Men du kan ikke se noget af dette. Du fortsætter bare med at leve.

sjove mærkelig afhængighed

Tiden dræner og tager dele af dig med den, men aldrig den del, som den fremmede, din ven, troede på. Du føler dig alene til tider, men ikke på den frysende, slående måde, der smerter andre. Du er tilfredse med utilfredshed, tristhed virker smuk, og i hjertesorg finder du fred. Men du er ikke klar over, hvorfor. Graven af din mave er klisjé, men det er den del af din krop, der ser ud til at trække dig: ikke dit hoved, ikke dit hjerte, men den roligste og mest tillidsfulde skive i din sjæl. Af en ukendt årsag får trækket dig til at vide, at du kommer til at være okay.

Det kan ske på en morgenpendling eller i det mørkeste, søvnigste øjeblik om natten. Det kan ske efter en løb eller under en slurk kaffe fra din lille bycafé. Men til sidst rammer det. Den ukendte årsag umasker i gnistrende sandhed, og du føler, at trækket har en retning. Mod ham. Den fremmede, din ven, den troende. Din tillid og din tillid; de trækker tilbage til ham.

Dette er ikke kærlighed, dette er instinkt. En skør, impulsiv erkendelse, der ryster dig, stærk og næsten skræmmende. Du kan huske, da du kiggede væk for mange år siden, og nu, med hovedet vippet i undring, ser du igen. Fra en sikker afstand prøver du at forklare dette instinkt. Du prøver at bakke op om dens undvigende magt med opnåelige kendsgerninger. Inden længe begynder du at elske ham på lister. Dine interesser, dine værdier, dine ambitioner, de passer. Alt fungerer, linjer, en jævn udveksling. Det er rigtigt. Du har ret. Instinktet er rigtigt. Du er selvsikker.

Så falder sikkerhedsnet, og afstanden forsvinder, og du står ansigt til ansigt med ham i det hældende sommerregn. Du griber fat i listerne for at holde dig jordet, men de er faldet under dig. Hans blik er stadig utroligt og tavs, og du mister logikken på den måde, det løfter dig op.

'Jeg har lyst til at svæve', hvisker han en aften, og dit hoved og dit hjerte kolliderer med den rolige sjælspids og alle tre trækker mod ham nu, og du vil eksplodere eller kaste op eller græde.

Du fortsætter bare med at leve. Og nogle dage skyer dit hoved og dit hjerte forkølelse af grunde til, at han ikke fungerer eller godt slidt i forsvarsmekanismer eller grundlaget for beskyttelsesvægge. Du kender dette interne vejrskifte godt. Mere end et forhold er slut i dets kølvandet. Det er vinde, der gør dig ængstelig.

Men så er denne gang noget andet. I din clichegrop i din mave er en tillidsfuld smule sjæl rolig. En enkelt solstråle, den når dit hjerte og varmer det med en kappe af selvtillid, på samme måde som hans blik gjorde for længe siden. Du kan næppe forklare det, men du tror på instinktet.