Det var poetisk kaotisk. Det var ensidigt, det var så usundt på enhver måde form og form. Det var nat efter nat morgen efter morgen, at jeg ville stå derude ved busstoppestedet. Hver eneste dag i ni måneder og venter på det busstoppested. Håber og ønsker, at det en dag skulle komme. Nogle dage føltes det som om det bestemt skulle komme, men de fleste dage ville ende med et uheldigt resultat. Sådan følte det sig at være vild med hende.

Hver vej, avenue, gade og motorvej fører alle et eller andet sted. Men der var ikke en vej, avenue, gade eller motorvej, der førte mig tilbage til hende. Det tænkte så meget på det hver dag, at jeg begyndte at tro, at ting var i orden. At vi måske faktisk havde en chance, at måske et billede af hende og jeg sammen eksisterede. Men hvor forkert jeg var. Sådan følte det sig at være vild med hende.

Det druknede i mine sorger og kom højt fra nostalgi. Det var konstant at tage ture ind i fortiden, når ting var anderledes. Det kørte passivt ned ad motorvejen 80 miles i timen og drømte om spalterne i hendes krop, som jeg engang kendte så godt. Det holdt fast i et tæppe så tæt, og det føltes som om nogen prøvede at rive det ud af mine hænder. Sådan følte det sig at være vild med hende.



Det forklarede hendes venner, at mine intentioner var så rene, at jeg ikke betød nogen skade. Det håbede og ønskede at få del i hendes latter og i hendes nærvær. Det smuldrede ved tanken om, at hun elskede en anden. Jeg huskede så godt, hvordan det føltes at blive elsket af hende. Jeg kan huske energien og den kærlighed, der frem til i dag får mit hjerte til at slå hurtigt ukontrolleret. Sådan følte det sig at være vild med hende.

Det malede de lyseste og mest farverige malerier for at distrahere mig fra blues og grå af hendes ligegyldighed. Det blev ignoreret af alle horribler i verden og græd til min egen mor, fordi jeg ikke kunne finde hende. Det var den chokerende vantro og den enorme benægtelse, at hun og jeg ikke var forenelige mere. At vores tid var gået, og at jeg var en person, der måtte blive i hendes fortid. Sådan følte det sig at være vild med hende.

Jeg udholdt kaos og ensidighed. Jeg stod derude ved det busstoppested og ventede på den linje, der var hende. Jeg søgte på hver vej, avenue, gade og motorvej efter en vej tilbage til hende, men kom op hver gang. Jeg lærte at svømme i mine sorger og udviklede en høj tolerance over for nostalgi. Jeg stoppede med at tale med dine venner og stoppede med at ønske at være i hendes nærvær. Jeg holdt op med at græde og stod overfor situationen.



Jeg ved ikke, om vi er færdige for godt. Jeg ved ikke, om vi nogensinde vil finde en vej tilbage. Det har været et stykke tid nu, og meget af momentumet er gået tabt. Jeg ønsker at blive bedre for mig selv, fordi først da kan jeg være god nok for hende. Jeg vil aldrig glemme de minder, du har efterladt mig eller det aftryk, du lavede. Hun glemmer muligvis, men jeg vil ikke.

Jeg var skør over hende.