Han husker det nøjagtige øjeblik, han faldt for hende. Hun var centrum for opmærksomheden på en fest, og han måtte bare kende hende. Og da han kom nærmere, så han skønheden, der var dybt nede i dybden af ​​hendes sjæl, der strålede ud af hende som en ubestridelig lysstråle. Hun var fysisk attraktiv ja, men det var hendes meget væsen, der gjorde hende fængslende. Og han var til enhver tid betaget af hende.

Da han endelig fik hende alene, vidste han den nøjagtige årsag til, at han havde brug for at møde hende. Hun var her for at redde ham fra enhver tvivl om, at han greb ham det sidste år. Han havde været gennem helvede og tilbage, og hun skulle være den, der trækkede ham ud af dybden af ​​hans øde. Han husker alt om den aften. Den måde, hun lugterede på blomster på. Den måde hans fingerspidser brød på, når hænderne ved et uheld rørte ved dem. Og det første kys, sødmen, der fik hans mund til at vandes. Han kunne aldrig gentage disse følelser igen med en anden person.

Men som alle eventyr, langsomt, begyndte ting at løsne sig. Ikke hans kærlighed til hende, nej, for det gik ikke noget sted, men hans følelser af at være nok. Hans følelser af at være i stand til at være der, når hun havde brug for ham. Han så det på den måde, hun undertiden så på ham, at der manglede noget. Noget han ikke nogensinde helt kunne sige fingeren på. Han spekulerede på, om han bare holdt hende tilbage fra at være den, og hvor hun havde brug for.



Det var ikke det eneste. Hans smukke, delikate blomst havde en mørk, dyb frøet smerte, som hun ikke ville fortælle ham om. Det var så mørkt, at selv når han gik derhen, ville hun briste ud i raseri. Rage, der ville skræmme ham. Rage, der ville få ham til at stille spørgsmålstegn ved, hvad de nøjagtige kort er, som hun holder så tæt på brystet. Han ville vide, men var også for nervøs for denne viden på samme tid.

Langsomt men sikkert begyndte han at miste grebet om hende. Hun begyndte at trække sig tilbage i dage. Han fandt ofte hende alene i sin seng og spekulerer på, hvad der havde fået hende til at bruge hendes tæpper som et skjold. Han undrede sig over den langvarige aftale, hun havde en gang om ugen kl. 16 på torsdage. Han spekulerede altid på, men spurgte aldrig. Han havde tro på, at hun ville åbne sig for ham i tide, og det ville give mening.

Og han ville være der for hende. Altid. For i de øjeblikke, hvor hun følte sig svagest, var han der for at holde hendes hånd. Han var hendes vejledende lys i hendes uendelige mørke. Selvom han ikke vidste, hvad der foregik, var han ligeglad. Alt han vidste var, at han elskede hende. Han elskede hende trods det faktum, at hun skubbede ham væk. Han elskede hende på trods af alle de gange, hun brast ud i vrede og beskyldte ham for ting, han aldrig gjorde. Han elskede hende, fordi han i sit hjerte vidste, at han måtte elske hende.



Det blev sværere. Hver dag en ny udgave. Hver dag gjorde han noget forkert. Hver dag ville han bare have den pige, han mødte ved festen tilbage. Pigen, der var bekymringsfri. Den pige, der ikke følte, at hun var bundet til ham. Pigen, der bare ville se verden. Pigen, der altid var glad og aldrig bekymrende. Han ville bare vide, hvad der havde ændret sig. Hvad han havde gjort hende. Selvom han logisk nok vidste, at det ikke var ham.

digte, der bryder sammen

Han ved ikke, hvornår han nøjagtigt tændte kampen, holdt den til benzin, der allerede var over hele deres forhold. Han mødte en anden, der fik ham til at glemme de problemer, der førte en krig mod ham internt. Han kan ikke huske, når den nye kvinde hviskede søde ting i øret og fik ham til at føle de sommerfugle igen. Han kan ikke huske, hvornår han krydsede linjen heller.

Han kan huske, at han stod uden for huset og undrede sig over, hvordan han ville fortælle hende, at han havde begået en fejl. Eller hvordan man fortæller hende, at han ikke var glad mere. Han kan huske, at han fortalte ham, at han tog af sted. Han kan huske, at han så det i hendes ansigt, at hendes hjerte knuste lige foran ham. Han havde taget en beslutning om, at dette ikke var mere for ham. Og det gjorde ham ikke dårlig, det gjorde ham menneskelig. Han havde tappet hemmelighederne, smerterne og depressionen for længe.



Og mange mennesker bebrejdede ham for den nedadgående spiral, hun var på efter det. De troede, det var på grund af, hvad han havde gjort hende, der fik hende til at hate sig selv så meget, men det var det ikke. Fordi hun havde alle disse problemer, da han mødte hende. Hun havde alle sine hemmeligheder og al sin følelsesmæssige bagage, som hun gemt væk i en del af sin hjerne, som hun planlagde at aldrig pakke ud.

Måske var han ikke stærk nok. Måske var han ikke det, hun havde brug for. Måske havde han brug for at lade hende gå, fordi hun havde brug for at finde sig selv. Det ændrede ikke kærligheden. Den kærlighed, han altid ville føle for hende. Den kærlighed, som han selv nu stadig føler i sine ensomme timer og undrer sig over, om han begik en fejl. Men det gjorde han ikke. Og da han så hende igen, i en enestående chance på en tilfældig gade, og de talte, så han det. Han så, at han havde gjort hende en tjeneste.

Og det var nok for ham at vide, at selv når du elsker nogen, er du nogle gange nødt til at lade dem gå. Ligegyldigt hvor meget det gjorde ondt. Ligegyldigt hvor meget han ville bekæmpe det. Han gjorde det bedste for dem begge. Og det var den måde, deres eventyr var beregnet til at afslutte.