Pludselig, natten over, havde du manifesteret dig til denne levende, åndedrættende ting, der nu var en del af mit liv, en del af mit hver dag. Jeg delte dele af min sjæl med dig. Jeg har en tendens til at blive skjult og gemt væk af frygt for, at nogen kan bryde dem, de kan forkert placere dem og efterlade en del af mig et sted, jeg aldrig har ønsket at være. Men du blev den person, den jeg hviskede hemmeligheder klokken 4, som jeg talte med hver morgen og hver aften, bare for at se høre din stemme ændre sig fra morgenslyngen til din rasp om natten, den der lykønskede mig med mine sejre og trøstede mig med mine tab og vidste altid den rigtige ting at sige.

På en eller anden måde, uden at vide, hvornår det nøjagtige øjeblik var sket - var du blevet den person for mig. Jeg troede altid, at det var de store, tragiske, jordskødende hjertebrydning, der ville stjæle din sidste åndedrag og smuldre din verden - men jeg tog fejl. Når en tornado rammer, spreder løgne og forræderi over det nu golde landskab, der er dit hjerte, ledsages det også af en vis ro, der kun kan bringes videre ved kaos. Der er fred efter vanvittigheden. Støvet sætter sig, folk finder de knuste stykker af dem selv spredt rundt og begynder at genopbygge - for selv om du er ødelagt, ved du hvad der skal gøres for at komme videre og overleve efter ødelæggelsen.

Men du - du var ikke en tornado. Du var en stille storm, som jeg aldrig så komme. Du knuste mig ikke; Jeg har ingen stykker at hente. Men mit hjerte er knækket, og regnen slynger sig ind gennem hver spalte som synder et sår, der stikker med hvert øjeblik, der går, og jeg kan kun få min åndedrag længe nok til at holde mig i live, før jeg trækkes tilbage af dine vilde tidevand. Det er en langsom forbrænding af en flimrende flamme, og jeg er lige tæt på til at føle varmen fra den skade, du efterlod. Du delte ting, jeg fortalte dig, og at jeg viste dig i tillid, at jeg aldrig har delt med nogen ... med hende. Du snydte ikke, løgnede ikke eller behandlede mig ondskab, og måske vil du aldrig forstå, hvorfor det er netop grunden til, at denne smerte er dybere på sin egen måde. Det er personligt. De poster, jeg skriver, musikken, jeg lytter til, de ord, jeg forelsker mig i, der mætter mig i mine mest rolige øjeblikke, er det stof, der udgør den jeg er.



Hvis du strippet mig rå, er det alt det, du ville have tilbage med. Jeg er blot en sammensætning af de øjeblikke, jeg har mødt i mit liv, og det er det lydspor, der baggrundsbillede dem.

Det er ikke kun sange og tekster og digte og vittigheder - det er bandager og ar og minder, der har deres eget liv. Levende og vejrtrækning inde i mig.

Det er det, der har helbredet mig, hvad der har skubbet mig frem, og hvad der har fået mig igennem. Du tog de mest hemmelige, dyrebare dele af min sjæl og du lånte dem ud i ukendte hænder. Jeg delte dem med dig, fordi jeg ville have dig til at kende mig bedre. Du gik glip af, hvor specielt det var - måske ikke for dig, men for mig. Jeg kan håndtere hjertesorg og tornadoer og ødelæggelse i stor skala. Hvad jeg ikke kan håndtere er at være nøgen og ubehageligt åben for mærkelige øjne at se. Du delte, hvad der ikke var din at dele; du har utilsigtet påført en smerte, der langsomt forkaster mig indefra. Du var den person for mig, men hun har altid været den person for dig. I to deler en historie inderst inde, jeg vidste altid, at jeg aldrig kunne overvinde, jeg ville bare ønske, at jeg bemærkede stormskyerne, der kom ind, før jeres lyn ramte mig ned, og jeres torden rystede jorden under mig.